Вот почему то иногда сниться один и тот же сон.
Я иду по пустому городу, песок под ногами, ветер воет в пустых домах, никого. Улица прямая как стрела.
Около одного крыльца сидит старик. И говорит, - "Ну вот видишь, все нормально, я дома, здесь все свои"
Я знаю этот город, только вот тогда тишины там не было, там была гарь и стреляли.
В городе было много русских. И немного нерусских. А страны уже не было. Мы набили старый пазик до упора, а этот старик не хотел уезжать, он сказал мне тогда "Я не хочу быть беженцем, здесь мой дом", потом когда мы ехали в аэропорт, одна женщина рассказала мне об это старике. Он был геологом. Нашел нефть, пробурил первую скважину, строил дома вместо палаточного городка. Потом умерла жена, и он сразу сдал. Говорят сильно любил.
И вот я стою рядом с ним. В форме, с пустой разгрузкой, и чувствую как устал.
В глазах старика появляется страх, а потом ужас, он толкает меня и торопливо говорит "Рано, рано сынок!". А я очень хочу присесть и отдохнуть.
Потом я просыпаюсь и радуюсь тому, что в доме всегда есть грамм 300 коньяка, пару грамм эфедры и снотворное.